Взгляни на руки: много ли побаешь?
Моря работы надо отпахать
И горб заботы повседневной…
Знаешь,
Те руки не умели отдыхать.

И вечный селянин, от века - вечный.
Кормилец, сын, защитник и боец.
Немногословный, словно летний вечер;
Хотя, в костер речей добавить мог словец.

Разгонит сон чернильный спозаранок,
Еще в истоме от июня ночь:
Коня – в телегу…
В сумерки делянок,
Где сенокосит облуненный коч.
Коса звенит, перепела в испуге
И орды трав легко плывут в волну.
Заветной песней на веселом круге
Заря с разбега грудит тишину.
Взор залихватский – кашками. Ромашкой;
Медовый запах заливает грудь.
А он летит прокосами отмашкой,
Широким взмахом, раздвигая путь.
По долу, птицей над землей проносит,
Туда, туда - где в камышах родник:
Ладонь – ковшом, и вот в руке подносит
Живое серебро на запотевший лик.
Вода звенит, рыбешкой в пальцы бьется.
Хрустит кадык, играют желваки.
Ключом земным святая сила льется,
Усталость – сдачей – канет до реки.
Смахнет небрежно бисеринки пота.
Разломится могучая спина.
Пройдёт минута, и …
Пошла работа:
Работа-песня радости полна.

Возок душистый сгрудит жадной хваткой;
Трусит лошадка, отметая путь.
Задумчиво, пленительно и сладко
Прилягут думы с дремотой на грудь.

…Зимою - лес. Как в схватке рукопашной,
Где буреломы: чернотой – враги.
Где визг пилы, нацеленный и страшный,
Разломит ствол на хладные круги.
Разгорячён. Курчавит иней волос.
Тулуп в сугробе колкий, словно жесть.
Топор, что дятел, выверяет голос,
Чтоб аллилуйя дереву отпеть.
Ухватка горяча, рубашка нараспашку…
Над вековечным утверждая власть,
Звенит замах по дереву с оттяжкой,
Щепой снега напитывая всласть.
Вот ухнуло, и эхом по деляне,
Качая бор, сдвиг по земле пошёл.
А он стоит, как витязь, на поляне,
Ногой поправ, смолистый буйный ствол.

Закончив с лесом, валенки валяет
Или с бригадой двинет по стране.
С тоскою женской мама собирает
Мешок солдатский – память о войне.

Оценка у отца: « сто сотен стоит»,
Иль скупо восхитится: «голова-а!».
Не матюгнет и никогда не спорит,
С досады бросит: «сделано – дрова».

Осыплет память горкой рыжих листьев,
Иль горечи осенней не снести.
Я жизнь отца рисую полной кистью,
Жаль не художник, Господи, прости.
…Дом, огород, постройка, сенокосы,
Уборка, посевная, - все дела,-
Скотина, лес, - крестьянские вопросы,
Чем дальше, – больше:
им ни есть числа.

И все ж, когда устану от работы,
Нальются плечи тяжестью свинца,
Я вспомню про отцовские заботы:
Им до конца
и не было…
конца!
ххх